文学鸭

像有只手伸进她胸腔里，狠狠捏住了什么。 这意味着什么？意味着不能再在晚餐时看到他坐在长桌的另一端，刀叉轻轻碰着盘子。不能再在书房里听他教她德语，皱着眉头说“不对，重来”。 不能和他一起过圣诞节，看他板着脸往她手里塞礼物，不能和他一起去滑雪，看他站在漫天风雪里背她，呼吸凝成了白雾，不能…… 眼泪来得猝不及防，顺着脸颊滚落，大颗大颗的，砸在露台的石栏杆上，栏杆太凉，有的不多会儿就结成了冰。 周瀛初没有出声安慰，只是静静立在一旁，耐心等待她的情绪一点点平息。 过了很久，他才轻声说：“哭出来也好。但哭过之后，要学着长大。长大，意味着你必须在现实里，选择失去一些东西。” 他转过身，目光落在她攥紧的双手上。那只手很小，手指纤细，指尖无意识扣着栏杆，微微泛白。 他是自私的吗？是，他在心里承认。可这一切也都是事实，每一句话，每一个字，都是事实。 他看着她长大。从那个扎着羊角辫、躲在父亲身后不敢看人的小姑娘，到现在这个穿着旗袍、会为...